Escritores malditos

Qué bonito nombre el del título, en dos palabras hay tanta fuerza, historia, misterio. Un término denominado para aquellas personas que no siguieron las reglas de sus épocas, que tuvieron al mundo atrás de ellos gritándoles herejes, pecadores, sin escrúpulos, malditos, y mientras tanto, estos personajes sólo reían y seguían con su vida "fuera de lo normal". 

Ellos cuentan historias mezcladas con muchas dosis de locura, desigualdad, licor, mujeres, licor, bohemia y mucho más licor. Junto con su mente forman anécdotas fuera de lo ordinario que nos muestra a unas personas vulnerables al mundo, con muchas quejas sobre la existencia, sin importar los porqués de la misma, marginados de la sociedad, detestados, y lo mejor de todo a ellos no les importa un carajo el resto, se preocupan por ellos mismos y nada más.

Cada uno tenía su manera de escribir, algunos usaban drogas, otros el sufrimiento, el alcohol no faltaba y especialmente el vino, bebida de escritores. Mujeres, ellas son arte, pero, con los poetas malditos, se convertían simplemente en algo inolvidable, algo efímero, pero a la vez inefable. 

Voy a escribir acerca de algunos autores que he leído, se imaginarán que aquí está mi favorito, el buen Buk, pero, hablaré de él más tarde.

Charles Baudelaire

La singular mirada de una mujer galante Que llega hasta nosotros como la blanca luz Que enviara la luna al lago tembloroso Cuando quiere bañar su indolente belleza; Los últimos escudos que tiene un jugador; Un beso lujurioso de la flaca Adelina; Los ecos de una música cálida y enervante Como el grito lejano del humano sufrir, No vale todo ello, oh botella profunda, El penetrante bálsamo que tu fecundo vientre Ofrece al corazón del poeta abrumado; Tú le dispensas vida, juventud y esperanza -Y orgullo, esa defensa frente a toda miseria Que nos vuelve triunfales y a dioses semejantes.                           El vino del solitario, Charles Baudelaire

Que mirada, de loco, de personaje poco común, de alguien que ha visto la vida sin vestido, sin mascara, y no le ha gustado para nada, entonces parece que mandó al diablo todo, y creo su propia vida. Charles Baudelaire poeta francés, uno de los máximos exponentes del simbolismo, considerado a menudo el iniciador de la poesía moderna. Hijo del ex sacerdote Joseph-François Baudelaire y de Caroline Dufayis, nació en París el 9 de abril de 1821. Su padre murió el 10 de febrero de 1827 y su madre se casó al año siguiente con el militar Jacques Aupick; Baudelaire nunca aceptó a su padrastro, y los conflictos familiares se transformaron en una constante de su infancia y adolescencia.

Intento terminar su libro, "Las Flores del mal" y es un tanto difícil, usa palabras muy complejas para mí, y que me da mucha pereza buscar significado, por lo que le doy un sentido más próximo a mis posibilidades y espero que sea al menos algo parecido al correcto. 

Charles, buen hombre, buena poesía.

Arthur Rimbaud.

Desnuda, casi desnuda;

y los árboles cotillas

a la ventana arrimaban,

pícaros, su fronda pícara.

Asentada en mi sillón,

desnuda, juntó las manos.

Y en el suelo, trepidaban,

de gusto, sus pies, tan parvos.

-Vi cómo, color de cera,

un rayo con luz de fronda

revolaba por su risa

y su pecho -en la flor, mosca,

-Besé sus finos tobillos.

Y estalló en risa, tan suave, 

risa hermosa de cristal.

desgranada en claros trinos…

Bajo el camisón, sus pies

-¡Basta, basta!» -se escondieron.

-¡La risa, falso castigo

del primer atrevimiento!

Trémulos, pobres, sus ojos

mis labios besaron, suaves:

-Echó, cursi, su cabeza

hacia atrás: «Mejor, si cabe…!

Caballero, dos palabras…»»

-Se tragó lo que faltaba

con un beso que le hizo

reírse… ¡qué a gusto estaba!

-Desnuda, casi desnuda;

y los árboles cotillas

a la ventana asomaban,

pícaros, su fronda pícara.

       

          Primera velada, Arthur Rimbaud.

El poema de arriba acabo de encontrarlo y me gustó mucho, hace tiempo no leo poesía, que buena manera de regresar a este buen hábito.

Arthur Rimbaud Poeta francés, uno de los máximos representantes del simbolismo, tendencia dominante en la segunda mitad del siglo XIX que suele señalarse como el inicio de la lírica contemporánea. A pesar de su efímera carrera literaria (escribió su último libro a los veinte años), la importancia de su obra es equiparable a la de los otros grandes nombres de esta corriente: Charles Baudelaire y Paul Verlaine, poeta este último con quien mantuvo una atormentada relación.

Lo poco que he leído de él me ha sorprendido, un mocoso menor a mí, y que escriba tan bien, me gustaría escribir como el, simplemente increíble.

Charles Bukowski

" Algunos dicen que debemos eliminar del poema

los remordimientos personales,

permanecer abstractos, hay cierta razón en esto, pero

¡POR DIOS!

¡Doce poemas perdidos y no tengo copias!

¡Y también te llevaste mis cuadros, los mejores!

¡Es intolerable!

¿Tratas de joderme como a los demás?

¿Por qué no te llevaste mejor mi dinero?

Usualmente lo sacan de los dormitorios y de los pantalones borrachos y enfermos

en el rincón.

La próxima vez llévate mi brazo izquierdo o un billete de 50,

pero no mis poemas.

No soy Shakespeare

pero puede ser que algún día ya no escriba más,

abstractos o de los otros.

Siempre habrá dinero y putas y borrachos

hasta que caiga la última bomba,

pero como dijo Dios,

cruzándose de piernas:

veo que he creado muchos poetas pero no mucha poesía. "

                      A la puta que se llevo mis poemas, Charles Bukowski

El buen Buk, escritos maldito, borracho, adicto a las prostitutas, ha pasado una vida dificil, y aún así el malnacido seguía, sólo tuvo un intento de suicidio, era una día tranquilo, él estaba en su departamento, solitario como siempre, dejo salir el gas de la cocina, y se acosto, sin esperar a volver a abrir los ojos, no recuerdo como se había salvado, pero lo hizo, y siguió escribiendo, contando su visión del mundo, desde la mente más vagabunda, hasta los ojos más normales y aburridos del mundo. 

Enamoró a unas cuántas mujeres, que salieron de manicomios, justo como él, y tuvieron sexo, se alcoholizaban y se perdian en la noche y en la vida, y todo pasaba, y el escribia, porque era su terapia, eso y la bebida, no importaba cuál, mientras le embriague, todo estaba bien.

Mi cuento preferido es "La chica más guapa de la ciudad", una historia increíble, con un final que, según mi amiga :"te deja un mal sabor de boca" Su realismo es incomparable, y aunque ahora el ya este consumido por los gusanos, sus historias seguiran pasando por el tiempo, dando puñaladas a la existencia, mostrando que hubo una persona que vivió de sus peores castigos, y tuvo tiempo de contarlos.

Hay muchos más autores de este tipo, y pueden buscarlos en internet, hay uno para cada gusto, suicidas, borrachos, adictos a las mujeres, tienen para escoger el que más les agrade, o el que más se parezca a ustedes.